Retenir les images des lieux plutôt que les lieux. Vêtue de poussière, des gravats. Je rampe, la peau écorchée. Le vol des outardes en un V inversé, net et franc au-dessus du fleuve et des Amériques.  Le vent cherche une trajectoire.

Arrachée, je renverse ce récit conjugué au conditionnel. À l’angle et à l’envers de l’univers, entre les cailloux et les mots doux d’un bruité. C’est ce qu’on appelle un mystère, celui d’une lumière ancienne, venue de l’en-bas, de sa propre force inconnue, mais souterraine et aérienne. La route devant ne s’offre pas. Ni à moi. Ni à Personne.

Arrive-t-on à accepter l’autre en soi ?

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